Die Zigarette lag im Gras,
Zertreten und zu Tode wund.
Der Wind war kalt, der Boden naß,
Doch heiß ihr brennend roter Mund.
Jungfräulich weiß war einst ihr Leib,
Eh' ihre Wärme man mißbraucht,
Aus Gier oder zum Zeitvertreib;
Und all ihr Sein in Nichts verraucht.
Noch einmal zischt im Todeskampf
Der welke Rest, achtlos verschmäht,
Verlöscht dann still im eig'nen Dampf
Und wird vom Wind hinweggeweht.